Ya sabéis de mi costumbre esa que tengo que me obliga de cuando en cuando a abandonar mi status que por dinero me pertenece y pasarme una temporada en el infierno plebeyo. El caso es que el viernes me dio por ir a un cajero automático con mi VISA oro-blanco-con-mi-nombre-tallado-en-diamante (que es sssuperexclusiva mía). Cuando, tras sacar los 6.000 euros de rigor, vi en el extracto la cantidad obscena de millones de dineros que tenía, me quedé patiflús.

Y empecé a recordar en todos esos blós en los que leo que la gente tiene dificultades económicas -que no tienen un puto duro, vamos- y me vinieron imágenes de los negritos de África y los afectados del maremoto aquél y tal y tal. Me pregunté cómo sería ser pobra y no tener con qué vestir. Ni corto ni perezoso, llamé a mis 200 mejores amigas solidarias para que me dijeran qué ONG's son las que están últimamente de moda para donarles. Porque una será lo que sea, pero no va a permitir que en su declaración de la renta vean ningún papel de donación a ninguna asociación démodé.

Una vez que saqué por media estadística y distribución normal y logaritmo nepperiano (¡Qué me gusta un logaritmo nepperiano!)qué ONG's escoger, me fui al director de mi oficina bancaria e hice las transferencias de dinero, tiatiatia. Que fuerte, me quedé sin un duro prácticamente (me reservé un poquito para comprar el regalo del cumple de la noche del viernes por 8.000 euros, claro), como las pobras esas que escriben en los blós. Eso me obligó a estar todo el finde en casita. Hacía tanto calor (como en Etiopía, seguro) y me puse mi mejor bañador de Prada, como un pobre etíope cualquiera. Incluso me puse negra en la terraza con tanto sol y me bañaba de cuando en cuando como los pobres del tsunami.

Así que he conseguido mi objetivo del finde: saber que se siente siendo pobre. Me toca esperar hasta que me paguen los réditos de mis acciones para volver a ser rica, tiatiatia. Pero me quedan siempre cosas como el fotolog de brasileño.