No sé si os habréis enterado, pero me acaba de llamar mi amiga Queca a contármelo y me he quedado muerta en la bañera. Bueno, enseguida me he recuperado porque tenía que venir a la oficina a currar. Lo dicho: ¡el pianista mudo habla y no tiene ni pajolera idea de tocar el piano, tiatiatia!

Vaya timo. La verdad es que uno ya no sabe qué noticias creer o dejar de creer pero ésta especialmente me ha dejado muy afectada. Con lo morboso en que se había convertido todo el tema, con las ganas que teniamos todo el mundo de que el joven virtuoso nos tocara alguna pieza y lo que hiciera falta pa que volviera a hablar... Vamos, yo ya tenía organizada con mis veinticinco mejores amigas una estancia de diez días en el siquiátrico este de Kent donde también estaba internado el pianista, que gracias a la noticia, se la ha subido la categoría al sitio como la espuma, jaté tú.

Ya teniamos pensado pasar las mañanas con algún Napoleón o alguna María de las Mercedes -para que nos contara sus aventuras y desventuras- para después almorzar con algún Ferrá Adriá que nos diera consejos de cocina y... eso sí, el té con pastas de las cinco, ya que el pianista no hablaba, que nos amenizara con su música.

Pero nuestro gozo en un pozo de esos oscuros y profundos, ahora tenemos nuestra estancia pagada en un siquiátrico sin tener el principal aliciente... No sé, ya puestos a inventar, que hubieran dicho que el tío este catatónico era el de la foto de este artículo y no el otro, que mira que era poco agraciado. Aunque, ya puestos, ver como a Fefa (que vale que no se crea Mª Antonieta, pero sí que cree ser la más guapa y tener el mejor cutis, que da igual de risa) la dejan encerrada es incentivo suficiente como para no anular el viaje.

En fin, vale que no sepan tocar el piano, pero siempre nos quedarán los buenorros de algún fotolog de brasileño, tiatiatia.