Pos eso, que en vista de los problemas de blogia y mis problemas con estar en un sitio sin que me cueste dinero, me he mudamo de sitio.  A partir de ahora búscame en:

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Esto de los OO.VV.NN.II. (que una sabe hacer muy bien los plurales de los acrónimos) era una cosa de la que sólo podías escuchar viendo el Cuarto Milenio entre fantasma y espíritu errante, o en El Diario de Patricia entre la Jessy, el Kevin y la Vane. Y la cosa de seria o de enterarte bien como que no podías.

Tuve que llegar yo, persona superfamosa del mundo universal y con mi bótox bien disimulé, hablando claramente de las abducciones para que en este planeta la gente seria comenzara a perder el miedo. Que incluso me llamó Pitita a preguntarme como lo he conseguido, que ella lleva años hablando de las apariciones de la Virgen y nadie se la toma en serio. Ya le he comentado que el secreto está en que no se te note el estiramiento, que la gente en lugar de escucharle se dedica a buscarle las cicatrices...

A lo que iba, que el último en perder el miedo y hablar claro ha sido un ex-ministro canadiense, que ha pedido que se utilice la tecnología alienígena recogida en los numerosos y numerosas accidentes de ovnis y ovnas para luchar contra el cambio climático, mira él qué listo que nos ha salido. Y ya de paso, colonicemos Marte, sisisi. ¡Me pido prime!

En fin, que cuando lo he escuchado esta mañana en la ducha, casi me quedo muerta en la bañera, como Carmina. Menos mal que tenía a mi mucamo back-frotador conmigo en ese momento, tiatiatia.

Hoy un post de esos megarrápidos, que ando algo atareado haciendo a mis mucamos azafatos de congresos que se maquillen y vistan (y desvistan, como en la foto darriba) y atiendan las visitas perfectamente. Y también me toca mandar a mi mucamo organizador de eventos a que me haga un bonito folleto para preparar esta tarde alguna que otra reunión superimportante.

Y como tengo que deciros algo rápido, os cuento tema películas, así, en un plis plas. Que me apetece mucho el estreno de Los 300 en el que parece que saldrán cantidé de buenorros en paños menores, lo cual me mola, me mola. Lo que ya no sé si me mola lo mismo es que fijo que se pegan también cantidé y hay molt de sang, y eso me hace menos gracia. Ya sabéis lo pro-amor y pro-sexo que soy yo.

Otra peli que también me apetecía mucho, pero que mucho, es el remake de Hairspray, aquella cosa tan de esperpento, tan Desperate Housewives y tan Mister Waters. Lo que me ha dejado un poco descolocat es que para hacer de Edna Turnblad (el papel de Divine) han escogido na más y na menos que a John Travolta. Peeero, viendo por donde van los tiros del casting, no sé yo si me seguirá apeteciendo verla, ainsss, que el punto marica y petardo del Travolta pasó hace unas cuantas décadas.

Pero, no os preocupéis, que esto no os va a alterar el día, que hoy de lo que se hablará es de la prisión atenuada de De Juana Chaos.

A vueltas andamos con el tema de Endesa. Es lo que tiene ser megarrica, porque el tema de un 3% más o un 10% menos al lumpen como que le trae un poco al pairo. Bueno, se la trae al pairo al que es lumpen de verdad y lo tiene asumido, no al neo-lumpen que se cree que por leer de vez en cuando El Mundo o el ABC ya es lo más de lo más.

Porque mira tú que les mola (a unos y a otros) eso de que Catalunya sea o no de España según el interés del momento, o que unos sean los más europeístas para plantar pepinos y tomates, y pase del amor fraternal paneuropeo cuando no convenga.

Así que andan a la gresca con que Endesa sea o no española, porque ya catalana ha quedado claro que no es, aunque lo de que sea alemana está por ver porque hoy la empresa es más italiana que ayer y puede que menos que mañana... Que yo paso de comerme el tarro con semejante lío y ya hace unos meses vendí mi 2,99% y que se maten ellos, ya ves.

Hay otros, como mi amigo Vito (en la foto darriba), que prefieren perder el tiempo preguntándose si es lógico que Castro, tras una entrevista de media hora en la radio de Chávez, diga que está "very well". Está claro que no, que a estas alturas, ya todo el mundo sabe que el tío este, en condiciones normales, es incapaz de hablar menos de tres horas seguidas.

Yo, ¿qué quieres que te diga? casi prefiero discutir sobre la cremallera de Pe en los Oscars.

Arriba, foto de maiself con las gruppies que me seguían el otro día por Franela. Como ellas son todas muy menores, para evitar que me denuncie alguna asociación de esas, pos un tomate que les pongo a cada una, jaté tú. Como comprobarán, nos lo pasamos ideal de la muerte, sisisi.

Pero una cosa es pasarlo bien con unas copitas y otra muy distinta lo de tomarse unas copitas sin saber pasarlo bien. Que me ha llamado mi amigo Andrew (un día de estos os pondré la foto) pa decirme que están poniendo perdida su ciudad a base de las vomitonas (patos pa los de Cádiz, potas para el resto), sisisi.

Que una cosa es tener una mala noche de vez en cuando y a alguno se le escape un algo, y otra cosa que Cambridge (léase kémbrich) amanezca con una fina capa de bilis y tropezones todos los días. Que me dice Andrew que la ciudad parece el mundo de Willy Wonka pero a lo puaj y, clarostá, ahora se han visto obligados a vacunar a los barrenderos contra la hepatitis B, superfuerrrte.

Po eso, señoritos ingleses, que si beben, no me sean guarros y se dediquen a potar en cualquier sitio, se me marchen a casita al WC de siempre de toda la vida. Bueno, y de paso, después, me recolectan con un colador los tropezones y los echan a la basura, que mi amigo Javi (otro día pondré la foto) dice que con tanto sólido en las cañerías se atascan las depuradoras, tiatiatia.

En fin, y con la semanita tan eurovisiva que he tenido, os dejo ahora con la canción que enviará Armenia: Hayko con Anytime you need.

Y, tras ver ello, atreveros a decir que los españoles somos lo peor, juasjuas.

El sábado pasado terminó por fin el Misión Eurovisión este, que nos ha entretenido las últimas siete semanas. La crónica de cómo llegamos allí en autobús, que ni siquiera era de lujo, la dejó para otro momento, que ciesto de compartir transporte público es algo que prefiero olvidar.

Al final ganaron los que se suponía que iban a ganar, gracias al voto organizado de numerosas carpeteras dispuestas a gastarse el saldo del mes para que los que ellas consideran los más mejón del mundo, vayan a cantar un rato a Eurovisión.

Lo cierto es que hasta la actuación 16 (la de Mirela con "Te quedarás muda, japuta") la única que me había hecho algo de tilín fue la que ganó. El resto me sobró cantidé, que ni puedo con Nazaret y su tendencia al arosiojuradomiento de cualquier canción, ni puedo con Yanira Figueroa, sus acné juvenil y su tendencia al grito, ni puedo con Merche Llobera en general.

¿La gala? Bueno, quizá se hace demasiado larga para estar en plató. Pero resulta curioso el esfuerzo de Paula Vázquez por equivocarse en dos de cada tres frases, o el estar rodeado de tanto eurotalifán, o ver a las señoras que hacen de público pagado vestidas en el mercadillo de lujo del jueves -pero, eso sí, sabiendo mantener los buenos modales mucho mejor que la mayoría de eurotalifanos y eurotalifanas.

En fin, que yo me pondría a hablar y enga de hablar (o de escribir y enga de escribir) sobre el tema, sobre los lloriqueos de los eurofáns que tendremos durante bastantes días (sisisi, muchos de los cuales querían que fuera Rebeca, la misma que desafinaba como una perra cada vez que abría la boca), sobre los del esctoday.com que prefería el "Busco una chica" a la que ganó, de España que diez años después de que estuvieran de moda, nos da por mandar una boyband... Pero casi que hago caso a mi amigo Marco (foto darriba) y paro de escribir y os dejo con la canción que ganó.

Ainsss, mis reapariciones públicas en sitios donde hay que pagar menos de 600 ebros desos pa entrar creo que tienen los días contados, que entre el cansancio acumulé y el embarazo este repentino una no está para muchos trotes. De todas formas, me lo pasé genial, sisisi.

El problema es hoy, que esto del alcohol hace que las conexiones neuronales se atrofien un tanto y los pensamientos más que fluir, se atropellan, empantanan o algo así. Porque yo debería decir algo genial sobre la Mila Jovovich y su colección esssclusiva para Mango, que no es Madonna para H&M, pero la cosa tiene igual de mal trago.

E igualmente debería hablar del notición de que España esté participando en el desafío del siglo XXI para desarrollar un Carnivore europeo, lo cual no sé si es superfuerrrrte, tiatiatia, o una gilitontería, porque no tengo ni pajolera idea de qué coño es Carnivore.

Incluso después del artículo de ayer, igual hoy me daba por comentar algo sobre los sapos y culebras que echaba el señor Gaaarrrcia en la entrevista censurada de Quintero. Pero tampoco me sale nada de nada.

En fin, que como ya he repetido cantidé, debido a que no tengo hoy las neuronas muy espabilás, os dejo arriba una foto de mi amigo Michael que siempre nos deja sin palabras a todas.

Lo cierto es que son escasas las ocasiones en las que me dedico a esto de mirar a sus Señorías hablando en la Cámara de señores importantes de estos que hablan tanto.

Ayer me dio el punto, asínnn, como quien no quiere la cosa. Y tras hora y media no tuve más remedio que llamar al Rodríguez Bermejo (Ministro de Justicia, léase minister'o'yastis) para mostrarle mi solidarité de persona superfamous a la vez que superenvidiada. Que yo, si te digo la verdad, tampoco creo que me afectara demasiado lo que un señor como UltraViolet Man me pudiera decir.

Que no sé yo si al señor No le saldría más rentable (y a los y las que pagan sus impuestos y sus impuestas) en lugar de tener seres humanos, contratar unos bulldogs, que para azuzar e intimidar igual hasta que lo hacen mejor.

Yo al Rodríguez Bermejo ya le dije que se pasara esta noche por el Franela que le invitaba a una copita y le presentaba a mi amigo Justin (léase yastin, en la foto darriba) pa que vea que se puede ir a rayos UVA sin que ello afecte a las neuronas.

Y, de paso, te invito también a disfrutar del Franela, sisisi.

El desayuno con bollo no va más allá del euro, lo cual pal lumpen anda bien pero para gente exquisita comme muá hace que la cafetería ande demasiado llena casi siempre. Eso sí, como no paran de hacer obras po, dentro de lo malo, se ven a hombres musculados paseando palmito mientras ingieres el café mañanero.

También hay ciertos problemas de espacio para cierto empleados. Yo ya sugerí que pusieran mesas-literas pero la cosa no prosperó mucho (entre otras cosas porque no insistí, clarostá). Ahora les he comentado la posibilidad del puesto de trabajo plegable, en plan Blue Desk.

Además, siempre puedes encontrar a algún señor de los superimportante robándote libros de Derecho Constitucional de tu estantería, tiatiatia. Y te toca explicarle que la estantería esa es mía con libros míos y te sonríe, te suelta un ¡Oh, Maggie Wang, aim zorri! y vuelven las cosas a su cauce.

A mí Oriente siempre me ha traído buenos recuerdos, más que nada por aquello de haber pasado muchos años de mi infancia en esas tierras y haber retornado en numerosos business trips (y tripis trips también). Pero no puedo obviar el hecho de que están un tanto a años luz de los europeos en muchas cosas.

Y es que aquí hasta el Mazinger XVI se nos ha contagiado de tanta modernez y ha decidido, tras ver que la SGAE tiene más pasta que el propio Ministerio de Cultura, cobrar derechos de imagen. Bueno, aunque lo cierto es que en Europa ya no somos moelnos y moelnas, que más bien estamos en la ultraposmodernidad y el Papa se nos queda todavía en simplemente carca-moderno, que lo cierto es que ya no quema a naiiide.

Sin embargo, mis vecinas las asiáticas andan un tanto molt atrasée. Mi amigo Luis (en la foto darriba, con cierto problema de alcohol) me ha contado que la pobre Choti (Chotiros Suriyawong) que se pensaba que por allí eran algo posmoelnas y se puso un traje sepsi en los Goya tailandeses, resulta que le han multado a 15 días de servicios sociales leyendo cosas a los ciegos.

Aunque no sé yo si esto de poner delante de unos ciegos una tía buena así, que se ha hecho famosa por enseñar palmito va a ser castigo más para la Choti o para los mismos ciegos, juasjuas.